Марица еле успела натянуть свою майку, как в комнату влетел Пабло, чуть не сорвав с петлей дверь.
- Бустаманте, тебя стучаться не учили?
- Можно подумать, у тебя есть на что посмотреть.
"Ну что у него за талант одним своим появлением портить мне настроение, каким бы хорошим оно ни было?" - думала Марица.
"Жаль, что я не вошел на минуту раньше…" - в свою очередь думал Паблитто.
- Чего притащился? - встала в позу Наполеона Марица.
- Ты идешь сегодня со мной на прием к моему отцу!
- Паблитто, ты забыл заранее предупредить мою секретаршу: извини, на сегодня у меня назначена другая встреча…
- Отменишь! - резко сказал Пабло.
- И не подумаю! С чего это я должна тащиться с ТОБОЙ на какой-то скучный светский раут?
- Ты же моя девушка. Забыла? Ведь это была твоя идея - сказать моему отцу, что мы встречаемся.
- Скажи, что я занята. Утешаю свою мамочку, после того, как ее бросил очередной ухажер.
- Она же уехала…
- Ну придумай что-нибудь сам… Ах да, я и забыла, что тебе нечем думать…
Пабло захотелось очень больно ударить Марицу, но, подумав, что синяки будут неуместно смотреться на приеме, он удержался. Вместо этого он категорично заявил:
- Ты пойдешь на этот прием, и точка! А иначе…
- …иначе - что?
- Иначе кое-кто узнает, что кто-то поцарапал ему машину…
- У тебя нет доказательств!
- Думаешь, Бласу они нужны? Он и без доказательств будет рад тебя наказать…
Марице так и хотелось вцепиться ему в волосы, но, подумав, что он все-таки, наверно, сильнее ее, хоть таковым и не выглядит, она лишь гневно сжала кулаки.
- Кстати, возьми мою кредитку - купишь себе вечернее платье, - он протянул ей кредитку и уже собирался поворачивать к двери, но тут вспомнил нечто важное. - Да, вот еще что. Через полчаса к тебе приедет моя мама, за платьем ты поедешь с ней, - Пабло с ног до головы осмотрел Марицу. - Я не доверяю твоему вкусу.
- Тебе не нравится мой наряд? - обиделась девушка.
Но Пабло ее не слышал. Он уже шел по направлению к своей комнате, не менее злой, чем Марица, на отца за его идиотскую идею - притащить на прием чокнутую Спиритто.

- Ты собираешься пойти на прием? - спросила подругу Лухан.
- Ничего не поделаешь - он действительно может нажаловаться Бласу… - констатировала Луна.
- Неужели вы подумали, что я пойду на поводу у Бустаманте и отменю свидание с Факундо? - хитро улыбнулась Марица. - Кстати, спасибо за кредитку, милый, ты очень щедр, она мне еще пригодится…

Первым делом Марица решила переодеться: если не понравилось Бустаманте ("С каких это пор меня волнует его мнение?"), значит, может не понравиться и Факундо. А она должна сражать на повал! Поэтому Марица надела бледно-розовый топ и джинсовую юбку, а сверху - незаменимую джинсовую куртку.
Теперь она сидела перед зеркалом и, будто какая-нибудь Мия Колуччи, старательно накрашивала губы.
В дверь постучали.
- Войдите! - весело крикнула девушка. Радостное утреннее настроение снова вернулось к ней.
- Я за тобой, Марица, - в дверях стояла Мора. - Ты уже готова?
Девушка так и застыла с помадой в руках. С мыслями о Факундо она совсем забыла, что к ней должна приехать Мора. Нужно что-то придумать, и срочно!
- Эээ… А Паблито разве Вас не предупредил?
- О чем? Что-то случилось?
- Случилось. Я не иду на прием, - заявила Марица.
- Почему?
"Почему, почему… Вот бы я знала - почему!"
- Ну… я не люблю светские рауты… эти шумные мероприятия… - на ходу выдумывала Марисита. - И вообще, Пабло слишком поздно меня предупредил, у меня были другие планы на вечер. Мы собирались поехать… эээ… к бабушке Лухан! Правда, Лухи? - обратилась она к подруге, поднимавшей гири.
- Какой бабушке?.. А, ну да, к бабушке… - что поделаешь? Подругу надо выручать.
- А это никак нельзя отменить? - с надеждой спросила Мора.
- Нееет! Бабушка Лухан такая старенькая, да к тому же она так меня любит… Она расстроится, если я не приеду. Правда, Лухи?
- Да, да… - поддакивала подруга.
- Марица, если ты не поедешь, от Серхио влетит не только мне, но и Паблитто. - девушке сразу представилась картина "Серхио Бустаманте убивает своего сына". Шедевр! - Особенно Пабло, - вот над бедненьким Паблитто возносится рука с ножом ("Я подумала - бедненький???"). - У Пабло и так не очень хорошие отношения с отцом, а это просто выведет его из себя… - в картину предательски влетела рыжеволосая девушка ("И почему она похожа на меня?") и стала отбирать нож у Бустаманте-старшего. - Ты же ведь любишь Пабло?
- Я?!. - очнулась от своих мыслей Марица. - А, ну… он же мой парень… люблю… наверно… то есть, люблю, да. Правда, Лухи?
- Угу, - загадочно улыбнулась Лухан. - До смерти!
- Так ты идешь? - спросила Мора.
"Конечно, нет! Я же не сумасшедшая - идти на какой-то дурацкий прием к Гитлеру, да еще и в сопровождении блондинчика…"
- Да, уже иду, - неожиданно для самой себя пролепетала Марица. - Лухан, ведь твоя бабушка не обидится?
- ЧТО? - взревела от неожиданности Лухан. Бабушка, может, и не обидится, а вот крыша - обидится и уедет.
- Объясни все Факундо, - шепнула Марица подруге и вышла за дверь вместе с Морой.
- А что я ему должна объяснять? - риторический вопрос Лухан повис в воздухе.

Чудесная картина представлялась каждому, кто заглядывал за витрину магазина вечерних платьев. Стройная рыжеволосая девушка лет четырнадцати мерила восхитительное салатное платье до пола с лифом, обнажающим плечи.
Однако же такая картина казалась чудесной, потому что не было видно лица девушки. Ее лицо было таким кислым, что можно было подумать, что она съела целую гору лимонов.
- Марица, не понимаю, почему тебе не нравится? Этот цвет тебе очень идет, - пыталась вразумить девушку Мора.
"Цвет, может, и идет, - вела "светскую" беседу сама с собой Марица, - но в этом платье я похожа на идиотку… Марица, очнись, ты и есть идиотка! С каких это пор ты стала филантропом? Ну влетит Паблитто - подумаешь! Мне какое до него дело?.. А вдруг сильно влетит?.. О чем это я? Мне же его совсем не жалко… совсем… Хорошо, Паблито, держись! Воспользуюсь-ка я твоей кредиткой по полной программе!.. А вон то платьице понравилось бы Пабло… Сколько оно стоит?.."

Когда Марица и Мора пришли в дом Бустаманте, Пабло уже был там.
- Только не говори, что ты будешь в ЭТОМ! - на Марице все еще был утренний наряд.
- А что такое, любимый? Тебе не нравится? - наигранно обиженно прохлопала ресницами Марица.
- Конечно, нет!
- Не волнуйся, Пабло, мы купили вечернее платье, - поспешила вставить свое слово Мора. - Она оденет его к приему. А пока мы займемся ее прической и макияжем.
- Как будто ей это поможет… - съязвил Бустаманте.
- Что-что? - в глазах Марицы замерцали два пламени, готовых его испепелить.
- Э… - опомнился блондинчик: ведь его мама считала, что он любит эту ненормальную. - Я имел в виду, что Марица такая красивая, что лучше уже и быть не может…

- Здравствуй, Марица, я Сильвия, стилист Моры. Сейчас мы займемся твоей прической и макияжем.
- Здравствуйте… - как-то очень-очень грустно проговорила Марисита.
- Не волнуйся! Мы сделаем из тебя настоящую куколку!
"Куколку??? - от представившейся картины настроение упало - ниже не бывает. - Марисита, твоя доброта тебя погубит! Какого черта ты здесь забыла? Беги, беги отсюда немедленно!"
- Извините, мне надо в туалет! - и с этими словами девушка выбежала за дверь.

- Ты куда? - поймал ее младшенький Бустаманте.
- В туалет. Нельзя? - с невинным личиком проговорила Марица.
- Можно. Только не вздумай сбежать! Я буду караулить входную дверь!
"Не вздумай сбежать! - мысленно передразнила его рыжая. - Подумаешь, какой догадливый! Ну ничего, Паблито, Марицу Пиа Спиритто так просто не проведешь! Придется найти другой выход…"

- Пабло? - в дом вошел мэр. - Что ты здесь делаешь, у входа?
- Эээ… да так, ничего…
- А где твоя девушка?
- Наверху. Готовится к приему.
- Вы не видели Марицу? - с лестницы спустилась Сильвия. - Она ушла в туалет полчаса назад, и ее до сих пор нет.
- Значит, говоришь, готовится к приему? - грозно смотрел на Бустаманте-младшего Бустаманте-старший.

В это время рыжеволосая проказница пыталась найти выход из этого чертова дома. Прыгать из окна второго этажа было опасно, а на первом этаже форточки были слишком узкими, чтобы через них можно было пролезть. Оставалось только проверить окно на кухне.
Так случилось, что из кухни открывался прекрасный вид на входную дверь, возле которой "мудрый" мэр поучал своего сына.
- Вижу, ты не изменился! Как был тюфяком, так им и останешься!
- Пап… я…
- Я думал, ты приструнил эту Спиритто, а она, оказывается, крутит тобой как хочет!
- Я не…
- И это мой сын! Не может справиться с какой-то девчонкой!
- Она…
- Ты слабак, Пабло! Мне стыдно, что ты мой сын…
Шоколадные глаза девушки почему-то наполнялись жалостью к Паблито. Он казался маленьким побитым щеночком, которого хотелось прижать к груди и приласкать…
- Милый, у вас такой большой дом: я заблудилась! - Марица подбежала к Пабло и посмотрела ему в глаза. Еще она попыталась улыбнуться, но улыбка получилась какой-то кривой:
"Ну почему я не могу оторвать взгляда от его глаз? Ну глаза как глаза. Вполне себе обычные глаза. Ну, голубые, как океан. Ну, такие же, как океан, бездонные. А я плавать не умею. Это же не значит, что я должна в них тонуть!.. Так, Марица, приди в себя! Спасение утопающих - дело рук самих утопающих!"
И она поспешила перевести взгляд на своего "свекра":
- Здравствуйте, сеньор Бустаманте!
- Здравствуй, Марица! - сменил гнев на милость Серхио. - Тебе нужно готовиться к приему, не так ли?
- Да-да, уже иду, - и Марисита стала подниматься по лестнице в сопровождении Сильвии.
Пабло удивленно смотрел на удаляющуюся девушку.
"Готов поспорить, что она хотела сбежать! Почему же она передумала? И почему так смотрела на меня? Так… влюбленно. Может, она влюбилась в меня? - Паблито сладко улыбнулся. - Да нет, не может быть. Моя Марисита не такая. Наверняка она что-нибудь замышляет… Минуточку, я подумал - моя???"

Вот так самый лучший день в жизни Марицы Пии Спиритто превратился в ее самый худший день. Сейчас она могла бы гулять по городу с Факундо, есть с ним мороженое в кафе, сидеть рядом с ним в темном кинозале… А вместо этого она должна провести целый вечер в доме Бустаманте! Но это еще полбеды. Самое ужасное - что из нее делали "куколку"!
"Боже, за что мне все это? Что я сделала плохого в прошлой жизни? Чем я заслужила, что из меня делают вторую Мию Колуччи? - от такой мысли Марисита скривилась. - Зачем нужны эти каблуки? Я ненавижу каблуки! Я же запросто свалюсь на них - на радость Паблито. А это платье? Оно больше похоже на сценический наряд моей мамы!.. Ай! Эта стилистка мне все волосы выдерет! Интересно, она мне ирокез, что ли, делает? А макияж? Зачем нужно столько штукатурки?.."

Паблито скучал на приеме в ожидании своей "невесты".
"Ну сколько можно ее приводить в порядок? Давно пора понять, что все их старания бесполезны… Может, они ей пластическую операцию делают?.."
Чтобы хоть как-то развеяться, Пабло начал рассматривать гостей: всех этих скучных политиков, их жен и детей. Вдруг его взгляд остановился на шикарной блондинке. Кажется, она было дочкой английского посла.
"Ну что ж, будем налаживать дипломатические отношения", - и нацепив свою фирменную нагловатую улыбку, блондинчик направился по направлению к ней.
- Привет, я Пабло.
- А я Саманта.
- Тебе здесь нравится?
- О, безумно! Я обожаю приемы! Вот специально для сегодняшнего приема я купила это платье! Нравится?
- Угу…
"М-да, интересная будет беседа… - подумал Суперменчик. - Но ради такой красотки можно и потерпеть…"

Наконец, Марица была готова. Самое ужасное было позади. Хотя и впереди было - тоже не подарок: надо было целый вечер изображать, что она по уши влюблена в Пабло, да еще и улыбаться как идиотка.
"Почему - как? Марица, ты и есть идиотка, раз согласилась на этот ужин!"
Медленно, боясь наступить на подол платья своей шпилькой, она подошла к краю лестницы и оглядела собравшихся внизу гостей. Если честно, ей было глубоко наплевать на все эти скучные физиономии. В толпе она пыталась разглядеть ЕГО - как-никак, родной… одноклассник. А ОН стоял в углу с какой-то блондинкой и, мило ей улыбаясь, разговаривал. Что-то очень сильно кольнуло ее прямо в сердце.
"Что это - я ревную этого доморощенного Супермена?.. Так, Марица, дыши глубоко: это последствия сегодняшнего стресса - не более…"
- Марица! - ее окликнул стоявший внизу мэр. - Спускайся сюда, я познакомлю тебя с господином Стивенсоном…

В это время блондинчик просвещал свою новую знакомую об аргентинских традициях:
- Знаешь, - улыбался он во все зубы, - у нас в Аргентине есть замеча… - и так и застыл с раскрытым ртом.
- Что случилось? - поинтересовалась посольская дочка.
Хорошо, что у нее хватило мозгов посмотреть в ту сторону, куда смотрел Паблито, потому что он сам не смог бы вымолвить ни слова. Но девушка не увидела ничего такого, на что он мог бы так отреагировать.
- Да что ты там увидел?
- М… М… М… М… М…
- Перестань мычать! - обиделась девушка. - Да говори же!.. Ааа! - догадалась она. - Ты увидел моего папу! Пойдем, я тебя с ним познакомлю! - и потащила его вслед за собой.
- Э-это Марица? - спросил сам у себя Пабло.
Да, эта девушка была совсем не похожа на ту Марицу Пию Спиритто из колледжа. Это была изысканная дама! Ее волосы были уложены в красивую, относительно высокую прическу. Макияж умело подчеркивал ее большие глаза, и от этого они казались еще более прекрасными. Платье идеально подчеркивало ее фигуру. Оно было с глубоким декольте и завышенной талией. Юбка спереди была с разрезом, который открывал ее стройную ножку. Цвет платья отлично сочетался с цветом ее волос - платье было ярко-красного цвета. На груди у девушки висел кулончик с брильянтом, который светился в лучах света. На ногах были такие же, как платье, красные босоножки на не очень высокой шпильке. Пабло казалось, что она не спускалась по лестнице, она плыла…
- Папа, познакомься - это Пабло! - обратилась к тому самому господину Стивенсону подружка Паблито.
- А это его девушка, Марица, - представил ее Серхио.
- Очень приятно, - изобразила на своем лице улыбку Марисита, беря под руку своего "законного" парня.
- Так у тебя есть девушка? - обратилась к Пабло Саманта с обиженным тоном.
- Да, есть! - со злостью в голосе ответила за него Марица. - и он очень сильно меня любит! Правда, милый?
- Да… Что? - наконец опомнился Пабло.

У любви есть зубы, и она кусается. Любовь наносит раны,
которые не заживают никогда, и никакими словами невозможно
заставить эти раны затянуться.В этом противоречии и есть
истина - когда заживают раны от любви, сама любовь уже мертва.

Стивен Кинг