| aurora | Дата: Вторник, 06.05.2008, 18:48 | Сообщение # 1 |
ReBeLdE*BaRbY
Группа: v.I.p.
Сообщений: 3144
Статус: Offline
| Название – The last fairytale, она же Последняя Сказка.
Автор – Valerie
Бета – нет.
Жанр – может немного роумэнс, чуточка трагеди, а остальное в моё стиле – бредово и по возможности красиво.
Рейтинг – пусть PG-13, но я думаю меньше.
Пейринг – нет такого, к парам не привязываюсь, можно МП, можно ММ, как вам угодно...
Дисклеймер – всё мой, а если вы вдруг подставили сюда ММ или МП, но понятно, что всё дорогой Крис и ко))
Размещение – если попросишь.
Саммари – оно же мини, так что по ходу.
Статус – окончено.
Авторское примечание: читаем сноски, расшифровки звёздочек... если не понятно – спрашиваем.
У любви есть зубы, и она кусается. Любовь наносит раны,
которые не заживают никогда, и никакими словами невозможно
заставить эти раны затянуться.В этом противоречии и есть
истина - когда заживают раны от любви, сама любовь уже мертва. Стивен Кинг
|
| |
| |
| aurora | Дата: Вторник, 06.05.2008, 18:49 | Сообщение # 2 |
ReBeLdE*BaRbY
Группа: v.I.p.
Сообщений: 3144
Статус: Offline
| Прозрачные слёзы на стекле, снежинки на неровно прокрашенных ресницах...
А потом тёмные разводы на щеках, отчётливые следы соли на влажных дорожках.
Тихо-тихо, пальцем по стеклу, волосами по плечам, монеткой на пол, и куда-то в уголок, что бы никто не видел, что бы никто не нашёл...
А потом вдруг сумасшедшая решимость, терять ведь нечего...
Почти случайная встреча, сплетение взглядов... Дальше свечи, дорогое вычурное меню, Бастардо в хрустальном бокале и грохотание сердца, как раскаты грома, но наверное это только иллюзия под пожелтевшие кадры воспоминаний...
А потом такси и судорожные попытки понять что дальше. А ведь она бы ответила...
- Молчаливым согласием, но ведь ты не предложишь... Никогда и ничего. Да я и не ждала. Куда, куда дальше? Огнём в небо или по радуге в ад? С тобой я могла бы обдумать... – она говорит это в слух, и хотя он не совсем понимает, берет за руку и ведет за собой...
За руку, светлые крылья, немного тоски и блёсток, угрюмые подоконники многоэтажек... Всё вокруг, под и над, и слева, и справа, и в воздухе, даже если он превращается в жидкую сталь.
Сталь обернется вокруг запястья браслетом, влажные дорожки будут стёрты белым кружевным платком, монетку найдут и бросят в копилку, а она... она...
Ответом было да. Даже если бы он не предложил. Что бы он ни предложил. Вслух. Шепотом. Молча.
И опять угрюмые подоконники многоэтажек, только крылья и блёстки - всё приснится. И дорогу выбирать не им вместе, а ей, потому что всё не так, как у всех...
Всё позади, она переполнена кислородом и негой, сидит на кровати, когда он уже уснул и думает, и рассуждает вслух, смотря на него...
- Жаль только, что ты всего лишь придуман мной. Только придуман и воспет в стихах, в мечтах... но даже там шепотом. Мелкими корявыми буквами, что бы никто и никогда...
Она замолкает и обнимает. Обнимает почти на прощание, но потом шепчет ему на ухо, потому что знает, что он запомнит... Запомнит, но не будет знать откуда...
- 7 нот в октаве, 7 цифр телефона, код межгорода, фальшивая мелодия и гудки, гудки, гудки... Ты больше не живёшь там... И бирюзовые нотки омелы, и нескладные слова, и тяжелые вздохи... И сигаретный дым, тихонько, что бы никто и никогда... И за углом только взгляды о стенку, но не тебе, не тебе, что бы ты не подумал вдруг...
Она опять замолкает, что бы через секунду продолжить... Скорее уже себе, чем ему, но не важно...
- Щелчки пальцами, горький кофе на ночь, как снотворное... Всё глупо, всё странно, но я всё-таки верю. Верю в тебя как в сказку. И вот он ты... Такой милый-милый, родной до опаленных ресниц, такой... мой... такой мой, что просто больно... со вкусом горького миндаля*...
Я знаю что это убьёт меня. Медленно и верно. Но это глупая необходимость... она толкает меня в твои объятия... И ты спишь, а я смотрю на тебя и шепчу. Шепчу себе под нос глупости, восхищаясь твоей сонной беззащитностью. Милый-милый. Тёплый-тёплый. И мой. Ненадолго... На пару часов-минут-дней... Но разве это важно? Я хотела тебя. Я получила тебя. Теперь и умереть не жалко.
Он сказал тогда...
- Ты мне нужна.
- Не нужна.
Она ответила. Тогда ему, сейчас – себе.
Она покачала головой. Не нужна. Это он был нужен ей. А теперь с ним всё будет хорошо, как и до того.
Она прошептала спасибо небесам за всю эту сказку и тихонько побрела по мостовой... Она сделала всё, всё, что отметила в этом странном списке... остался только один пункт, который теперь был вычеркнут, а сам список спешно брошен в лужу.
Вот уже полгода головокружений и головных болей... Вот уже полгода на таблетках, что бы иметь возможность сделать всё, что не успела**. Паклитаксел, доцетаксел, блеомицин... Таблетка за таблеткой. Что бы держаться на ногах. Но всё же, становилось всё сложнее стоять ровно, всё тяжелее вставать с постели... И тогда она поняла. Исход один. Какая разница, каким методом? Сегодня вечером она встретится с ангелом***... * - вкус горького миндаля – вкус синильной кислоты, то есть цианида, очень сильного, смертельного природного яда.
** - имеется ввиду рак. Вероятнее всего опухоль головного мозга.
*** - она выпьет яд, что бы больше не мучится, потому что рак на последней стадии доставляет нечеловеческие муки.
У любви есть зубы, и она кусается. Любовь наносит раны,
которые не заживают никогда, и никакими словами невозможно
заставить эти раны затянуться.В этом противоречии и есть
истина - когда заживают раны от любви, сама любовь уже мертва. Стивен Кинг
|
| |
| |
