| aurora | Дата: Вторник, 27.05.2008, 17:03 | Сообщение # 1 |
ReBeLdE*BaRbY
Группа: v.I.p.
Сообщений: 3144
Статус: Offline
| Она очень мало спит. В ее жизни столько движения, мир крутится вокруг с бешеной скоростью, мелькают знакомые лица, голоса, все сливается, смазывается в одну авангардную картину, под названием жизнь. И в этом вихре лиц и голосов она просто не успевает почувствовать себя одинокой, хотя на самом деле это так, она одна. Совсем одна, и ночью она полностью предоставлена сама себе. Она сидит у окна с чашкой остывшего кофе и слушает музыку ночного города. Она закрывает глаза, но и сквозь веки видит яркие огни. Стрелка часов гулко вбивает ритм в голову. Ее пульс. В ее жизни все четко и отлажено как в часовом механизме, все идет по кругу. Только все равно что-то не так. Только ночами этот звук становится особенно громким , и она понимает, что в ее доме слишком много часов, а еще ночами она ломается. И тогда она часто уходит в парк, кружит меж фонарей словно ночной мотылек. Ей удается бывать здесь только ночью, днем просто нет времени. Она много работает, фанатично, отдавая всю себя работе. А вечером очередные свидания, деловые встречи, какие-то клубы, только бы не останавливаться. Сумасшедший темп, бешеный ритм, стрелки часов, пульс, сильно зажмуренные глаза, а в них блестят слезы. Она танцует только одна. Редкие, ничего не значащие встречи, но ведь даже стрелки часов пересекаются, вот если бы их остановит в тот самый момент! Но нет, нельзя, иначе она совсем сломается. Ее танец – тоже отлаженный механизм, целый день она вкладывает в него всю силу. Точно знает каждое движение, каждый поворот, ведь она может положится только на себя, никто ей не подскажет нужное па, никто и не рассмотрит из среди хаотических и резких движений. Такая ее жизнь. Бессмысленная и в тоже время предсказуемая. Она уже не потеряет голову, она и так потеряла слишком много. Многих партнеров она просто отталкивает, ведь они не те, ведь ее танец – танец одиночества. А ночью она падает на колени без сил, уставшая, она задыхается от отчаяния и жалости к себе. Глотает слезы и дышит сигаретным дымом. Она впивается бледными пальцами в свою маску, но не может ее снять. Ёё ночной танец – это танец бабочки, запутавшейся в паутине, она отчаянно, будто в конвульсиях дергается, но не может порвать эти нити, и будто марионетка продолжает играть свою роль. Она сама ее придумала. Ее игры никто не оценит, потому как играет она не на сцене, а ведь она мастерская актриса. И только ночью ей не перед кем играть, она оказывается наедине сама с собой. Она всегда одна, кружит меж зеркалами, разбивает руки в кровь, падает, плачет, все повторяется заново. Как мотылек, отчаянно разбивающийся о оконное стекло, стремящийся к уюту и домашнему теплу, убегающий от пустоты холодных ночей. Мольба – впустите! Я не боюсь электрических ламп, мои крылья давно обожжены! А за той стороной секла никого нет… И эхо в ответ, и стук-стук – мотыльком бьется сердце о грудную клетку, и тик-тик – идут часы, все время.
Купить песочные, что ли…
Память и так раздробленна на мелкие песчинки воспоминаний, она бережно хранит эти крупицы, просеивая их сквозь себя и ничего не теряя. Замкнутое пространство, в котором она ничего не может забыть, даже мелкое крошево памяти солью бредит старые раны. Опьяненная своей печалью, разгоряченная, она так прекрасна в своем танце. Она еще помнит то время, когда танцевала только по велению своего наития, не придерживаясь никаких систем и правил, она порхала, она кружилась, она не боялась, ведь у нее был он. Она помнила его руки, сильные, горячие, они всегда был готовы ёё поддержать. Она старалась не думать, она старалась быть сильной, не выбиться из ритма. Когда-то это был ритм сердца, теперь же это холодное и гулкое тиканье часов.
Она брела по ночному парку, грея руки в карманах и подставляя лицо призрачному лунному свету. Ёё шаги были неслышны, будто она шла в пуантах или ее здесь вообще не было. Луна в этот день была особенно яркой, словно желая доказать, что искусственный свет меркнет перед ее живым сиянием. Но именно блеклый свет фонарей выхватил из мрака незнакомую фигуру. Она ускорила шаг и фигура вдруг показалась очень даже знакомой, даже родной.
- Ты? – от волнения она не могла дышать, казалось, даже голос повинуется с трудом.
- Я. – Просто ответил он, и не мог ответить никак иначе.
- Что ты здесь делаешь? – Ощущение нереальности происходящего, но сердце бьется как когда-то.
- Мне не спится.
- Но ты же ведь давно уехал.
- А я вернулся к тебе. Потанцуем?
Он взял ее за руку, и она вдруг забыла ,что нужно делать, забыла движения, па, все разом вылетело из головы. Только чувство легкости и почти физическое ощущение полета, ведь он снова с ней. Весь парк вдруг заполнила музыка, она звучала только для них двоих, каждый звук отдавался эхом в самых потайных уголках души, словно кто-то провел невидимой рукой по туго натянутым струнам, соединявших их всё это время. Ёё ладонь опять в его ладони. Танец страсти, танец любви кружит ее в своем вихре, она держит его крепко-крепко, чтобы на этот раз уже удержать.
И тут она просыпается.
Именно поэтому она так мало спит. На работу идти еще рано, поэтому она просто сидит у окна и ждет. Та, чья жизнь сейчас полностью подвластна часовому механизму, привыкла ждать. Как жаль, что она слишком его любила. Истинные влюбленные – самые невыносимые влюбленные. Они слишком были сосредоточены друг на друге, чтобы следить за танцем, что бы заметить, что танцуют над пропастью, и кто-то обязательно должен был оступиться. Жаль, что на все есть правила.
Кажется, она снова плачет. Ей хочется кричать, кричать так, чтобы разлетелись вдребезги все зеркала и стекла, чтобы стало легче хоть на секунду. Ничего, скоро пройдет. Вот и рассвет, она снова окунется в свой мир, где каждое движение доведено до автоматизма, где нет времени на чувства, где стрелка часов кружит ее в своем сумасшедшем танце. И может быть ей даже станет легче, пока вновь не увидит где-то голубые глаза, пока не замерзнет ночью в своей постели. Ее танец превратится в агонию и в будто предсмертных муках она выкрикнет его имя, выкрикнет и услышит в ответ одну звенящую тишину. И бой часов. Будто насмешка. Она умирает, чтобы потом возродится вновь и вновь умереть. Она как феникс, но ей не хочется больше возрождаться, не хочется искать в горстке пепла свое сердце. Она хочет покоя, который она может обрести только в его объятьях или объятьях смерти. Но не может решится найти или смерть или его. Но все же еще чего-то ждет, во что-то верит. Верит, что когда-то часы сломаются, и танцует в одиночестве.
У любви есть зубы, и она кусается. Любовь наносит раны,
которые не заживают никогда, и никакими словами невозможно
заставить эти раны затянуться.В этом противоречии и есть
истина - когда заживают раны от любви, сама любовь уже мертва. Стивен Кинг
|
| |
| |
