И что же дождь напишет на твоих окнах 10 лет спустя?

Ты такая идеальная... И всегда такой была. Тебе уже 30, а корона, однажды возложенная на твою аккуратную головку, всё ещё сияет ярче звёзд глаз твоих конкуренток. Они неприлично хорошенькие, юные, подобные тебе... Но ни одна из них не достойна носить твою корону... Ещё не родилась способная заменить тебя. Разве что твоя дочка, но она ещё мала...
И все они льстят тебе, говорят красивые комплименты в надежде однажды получить твою корону, но безрезультатно.
У тебя есть всё.
Твой муж - прекрасный принц. Он всё же понял, что смыслом его жизни была именно ты, его принцесса. Понял, что без тебя он не принц... Для мужчин это, как правило, подобно смерти – осознать, что он никто. Потому твой принц вернулся к тебе, где он по праву считался твоим принцем. И собственничество его уже не заботило.
Твоя дочь - прелестное маленькое создание, наследница, буквально созданная для короны. Внешне она чем-то похожа на отца, но только не глазами. Они у неё голубые, как небо. А ещё она блондинка, как и ты, с такой же ослепительной улыбкой, как у матери. И ты называешь её принцессой, понимая, что твоя дочь тоже ей станет. Она с радостью тебя заменит. Пока тебе немного страшно осознавать, что твоей дочери предстоит жизнь с обилием зависти и борьбы. Но, наверное, это нормально для принцессы. И ты успокаиваешься.
Твой дом – миниатюрный трёхэтажный дворец, окруженный белым заборчиком, с огромным цветущим садом и белыми качелями под грушей. Единственным отличием твоего дома от домов всяких важных особ была розовая ванная комната и её огромный размер. И ничего удивительного, ведь именно там ты всегда проводила большинство времени – перед зеркалами или в пушистой пене.
Ты всегда очень любила свой сад, розовые кусты и огромный кипарис – первое дерево, посаженное тобой ещё в детстве. Ты ведь перекупила дом, где родилась, у новых хозяев и всё опять переделала. Ты хотела вернуться в детство или хотя бы показать его своей дочери. Ты часто качала её на качелях.
Ещё ты часто бродила по саду за руку с мужем. Но ещё чаще ты бродила там одна и думала. Думала о себе, о любимом, о дочери и о короне, которая чаще обычного пылилась в плюшевой шкатулке. А твоя дочь всё чаще любовалась ею. Она примеряла её чаще тебя, убеждаясь, что корона пока велика, и опять бережно укладывала её в шкатулку.
А ты… Последние пять лет ты много времени проводила в саду, около качелей. Ты ступала по влажной траве, протянув руки к небу, мечтала и улыбалась. Ты, принцесса, имела всё, что хотела и, по сути, тебе не о чем было мечтать. Разве что о покое...
Суета привычна для принцесс, но она надоедает. А ты пока принцесса. Пока... Пока не подрастёт твоя дочь...
Ты всё чаще усаживалась на подоконник с чашкой горячего шоколада, наблюдала за звёздами и улыбалась.
И твоя дочь в очередной раз записывала в свой дневник уже ставшую обычной фразу: «она опять сидела у открытого окна, смотрела на звёзды и радовалась, что есть в мире что-то идеальнее её самой».

У любви есть зубы, и она кусается. Любовь наносит раны,
которые не заживают никогда, и никакими словами невозможно
заставить эти раны затянуться.В этом противоречии и есть
истина - когда заживают раны от любви, сама любовь уже мертва.

Стивен Кинг