| aurora | Дата: Пятница, 25.04.2008, 10:35 | Сообщение # 1 |
ReBeLdE*BaRbY
Группа: v.I.p.
Сообщений: 3144
Статус: Offline
| ~ Ребенок пепельных облаков~
Автор Vivo, что значит, я Юлька)
Название: Ребенок пепельных облаков
Бета: нету беты, немного придирок со стороны друга
E-mail: shkudenk@rambler.ru
Статус: окрнчен
Размер: не очень велик
Рейтинг: уффф....
Жанр: тут я промолчу тоже
Персонажи/Пары: Это секрет... Пока могу сказать, что Вико, а там...
Дисклеймер: Думаю, Крис вряд ли решилась бы на такое.
От автора Очень нестандартная для меня история... Очень многое значит для меня... Очень много чувсв, эмоций и мыслей вложила... прошу, не оставить без внимания именно этот рассказ... в очередной раз посвящаю это Лее.
Права на размещение: только мои. Спросите сначала. Все зависит от моего ответа.
аська: 269261172))
У любви есть зубы, и она кусается. Любовь наносит раны,
которые не заживают никогда, и никакими словами невозможно
заставить эти раны затянуться.В этом противоречии и есть
истина - когда заживают раны от любви, сама любовь уже мертва. Стивен Кинг
|
| |
| |
| aurora | Дата: Пятница, 25.04.2008, 10:36 | Сообщение # 2 |
ReBeLdE*BaRbY
Группа: v.I.p.
Сообщений: 3144
Статус: Offline
| Курю. Тоненький сизый дымок тянется, словно веревка виселицы, такой же безликий и устрашающий. Затягиваюсь и бездумно смотрю на красный огонек, который с такой легкостью пожирает терпкий табак. Затягиваюсь повторно, глубоко, с каким-то истеричным наслаждением слушая еле различимый треск, и начинаю кашлять. Легкие прорезает острая поглощающая боль, воздух намокшими перьями застревает в горле, по которому карабкается, цепляясь острыми коготками, кашель. Я резко сажусь на кровати и свешиваю голову к полу. Сгусток крови вырывается из меня с неприятным звуком и шлепается на пол. Он не одинок там. Каждый вечер моя первая сигарета оставляет на полу такой след. Через пару часов он засохнет, никому не мешающий и напоминающий мне о том Аде, в который превратилась моя жизнь. Бесконечный, выжирающий изнутри мой личный, собственный пламенный Рай.
А вот и мой Дьявол. Мой Ангел. Моя Вико...
Она только вышла из душа и опять обнажена. Почему? Почему она не одевается? Прекрасно знает, что я хочу ее, но все равно не подпускает. Иногда мне начинает казаться, что я забываю ее вкус. Становится страшно, до безумия, и так тоскливо... Сколько я уже не касался ее? Месяц? Год? Надо же, я не помню... С тех пор как игла заменила ей весь окружающий мир, она отдалилась от меня. Похудела, бывает, на нее находят приступы обжорства, и это, пожалуй, единственная пища, которая поддерживает в ней жизнь. И еще наркотики. От них у нее совсем сорвало голову, но я не хочу вытаскивать ее из петли заново. Или снимать с подоконника. Или отбирать кухонный нож.
Усмехаюсь, вспоминая, как однажды она пырнула меня разделочным ножом. Моя кровь так и не отмылась от ковра в гостиной, а шрам на животе ноет на погоду. Обычно к дождю. А я все еще люблю ее. Я люблю ее, когда приношу каждое утро новую дозу. Я любил ее, когда она отказала мне, а я взял ее силой. Когда это случилось? Месяц? Год назад? С тех пор она практически не разговаривает и постоянно провоцирует меня. Как и сейчас. Но с того злополучного утра, когда я по обыкновению был мертвецки пьян, во мне родилась непонятная нежность к ней, какой раньше никогда не было. Может это чувство вины, не знаю, но именно тогда я понял, что Вико – это единственное ради чего я продолжаю жить.
Тушу вторую сигарету в одном из моих призовых кубков и, не раздумываясь, закуриваю третью. Смотрю на часы. Без четверти одиннадцать, или как говорит Вико, пятнадцать минут до сказки. Ей снятся сны, которые она называет сказками нашего прошлого. Счастливая. Я снов не видел давно. Сколько уже? Месяц? Год? Опять не помню. Ровно в одиннадцать за мной приедет машина. Кто там у меня сегодня? А, в принципе, какая разница? Я все равно не помню их имен, а они млеют от разных прозвищ. Значит, уже пора освобождать постель, Вико ложится спать. Смешно, мы спим в одной постели, но в разное время суток. Я ложусь в еще теплые простыни, хранящие ее запах, а она засыпает в скомканных, горячих объятьях хлопка, от которых несет моим куревом и их духами, которыми уже пропиталась моя кожа. Въедливый запах, ничего не скажешь. Без слов ухожу в ванную, а она без слов сворачивается в комочек и утыкается в подушку. Ее худое бледное тельце так беззащитно на полотне простыни, что я на секунду замираю, пересчитываю выступающие ребра и, улыбнувшись, скрываюсь в парной ванной. Чему я улыбаюсь?
Костюм, пахнет какой-то химией из чистки. Одежду я всегда стараюсь одеть свежую, чтобы хоть на чуть-чуть ощутить себя обманно чистым. Когда взойдет солнце, она по новой будет хранить запах чьих-то дорогих духом, чьей-то любви и, конечно, моего табака. Выходя из дома, я распечатываю новую пачку, закуриваю, закашливаюсь и подхожу к какой-то презентабельной иномарке. Теперь я вспоминаю кто у меня сегодня. Номер, кажется, седьмой. Неприлично богатая вдова, вытаскивающая меня в свет и обожающая быстрый секс. Пусть будет так, мне-то какая разница? Вспоминать про свои чувства рядом с ними я разучился давно. Месяц? Год назад? Попить таблеток для улучшения памяти, что ли? Все равно не поможет. Главное чтобы платили. А они платят и довольно хорошо. На дозу хватает с избытком, еще и выбрать что получше можно. Для Вико не хочется брать какую-то низкопробную бормотуху. Щелчком отправляю окурок в недолгий полет, смотрю, где он упадет, и сажусь в машину.
Сегодня меня везут на какую-то закрытую вечеринку для избранных. Для элиты. Еще бы, других клиенток у меня нет. Только припудрившие свой сороковой десяток положительные дамы, которые хотят мальчика. Меня. Я шучу с ней, что-то говорю, что кажется ей смешным. Было бы мило, если бы не моя рука, которая уже обхаживает ее под платьем. Свои обязанности я знаю четко. В конце концов, она откидывается на широком сидении, подставляя себя мне, и плотно зажимает губы. Она всегда так делает, а когда кончает, то протяжно стонет, будто от боли. Терпеливо жду, когда она, наконец, упокоится, забываясь в искусственных ласках, которые они так любят, и пытаюсь уловить бормотание мотора. Старые привычки, от них не избавишься. Но в салоне тихо, даже музыки почему-то нет. Не к месту вспоминаю полотно дороги. Вспоминаю чувство машины. Когда меня там прав лишили? Месяц? Год назад? Когда я сбил того пьяного придурка, который изволил подохнуть по дороге в больницу? Хорошо еще, что не посадили, я нужен Вико. Нужна новая доза от меня. Пока моя дама на вечер приводит себя в порядок, я докуриваю половину пачки. Я думал, что вонь сигарет будет их раздражать, но им нравится, говорят, что я пахну мужчиной. Плевать. Лишь бы платили.
У любви есть зубы, и она кусается. Любовь наносит раны,
которые не заживают никогда, и никакими словами невозможно
заставить эти раны затянуться.В этом противоречии и есть
истина - когда заживают раны от любви, сама любовь уже мертва. Стивен Кинг
|
| |
| |
