Суббота, 23.09.2017, 12:23
Приветствую Вас Гость RSS
Esprit rebelle
ГлавнаяMerci pour tout, mais je n`aime pas la vie - ФорумРегистрацияВход
[ Список всех тем · Список пользователей · Правила форума · Поиск · RSS ]
Страница 1 из 11
Форум » Разделы для v.I.p. .::. 50 messages on forum » Fan-fiction .::. Фан-фики » Merci pour tout, mais je n`aime pas la vie (by Snu)
Merci pour tout, mais je n`aime pas la vie
AlizДата: Понедельник, 01.02.2010, 08:38 | Сообщение # 1

~ • ● ★ ● • ~
Группа: Админы
Сообщений: 3640
Репутация: 73
Статус: Offline
Название - Merci pour tout, mais je n`aime pas la vie. *
Автор -я (Snu).
Бета - нет.
Рейтинг -g
Пейринг - глупый вопрос. МП, конечно.
Дисклеймер - Крис, Яир, Пати энд Ко.
Размещение - с разрешения.
Саммари - Несколько моментов из жизни quasi** пары.
Статус - окончено.
Авторское примечание - невротичное творение о quasi лубви. Да-да, один новый пункт - расположение абзацев. Их можно и другим способом скомбинировать, каким угодно… и все, что из этого вытекает, вплоть до того, что любой абзац легко мог бы служить окончанием сего произведения.
Хаос воцарился в моих записях, и наступил Армагеддон=))).
Апрельская осень, хмель и срезанные причинно-следственные связи.

* спасибо за все, но я не люблю жизнь.
** почти. Хи, почти любовь почти пары.


 
AlizДата: Понедельник, 01.02.2010, 08:39 | Сообщение # 2

~ • ● ★ ● • ~
Группа: Админы
Сообщений: 3640
Репутация: 73
Статус: Offline
- Думаешь, я не хотела, чтобы это длилось вечно? - Марисса прошептала это чересчур тихо.
Пабло не понял и промолчал. Он небрежно развалился на диване и щелкал пультом.
- Три мужских "Т", - сказала Мари язвительно, - тахта, тапочки, телевизор. Ты можешь хоть сейчас… а впрочем, - махнула она рукой, - делай, что хочешь, мне уже все равно.
- А чего ты от меня ждешь? Чтобы я обнял твои ноги и не дал тебе уйти? - Пабло вдруг заговорил как-то обвиняюще.
А через секунду запустил пультом в стену и отвернулся.
- Извини, - выдохнул он и принял безмятежный вид, - Марисса, я желаю тебе большого счастья в той жизни, что ты выбрала. Спасибо, это были чудесные две недели.
- Да, я тоже желаю тебе счастья. Надеюсь, твоя девушка не будет против, что я тут немного похозяйничала? - она не удержалась от финального аккорда - упрека, шпильки в сердце, ах, снова заставить его ощутить это чувство вины, - и больно, и приятно, и привычно одновременно…
- Нет, что ты, у тебя отличный вкус, - ровно ответил парень и подошел к ней. - Поцелуешь меня на прощание? - в хрипловатом голосе вдруг засквозили знакомые, чуть угрожающие нотки.
- Конечно, - ее губы вяло скользнули по его холодной щеке. - Я пришлю тебе открытку, как приеду.
Дверь за нею с глухим стуком захлопнулась. Пабло закрыл на мгновение глаза, стараясь навсегда сохранить эту картинку в своей и без того перегруженной памяти. А потом он рывком открыл дверь.
Босиком, перепрыгивая через ступеньки, в расстегнутой рубашке, с взлохмаченными волосами, сбитым дыханием и яростным пульсом, он помчался вниз. На бегу усмехнулся в камеру слежения, нашарил кнопку, открыл дверь, огляделся - не нашел, прислонился спиной к стене дома, заскользил взглядом по проезжей части. Ее машины не увидел.
Только вернувшись домой, он вспомнил, что у нее никогда не было машины. Она любила ходить пешком.

- Это просто так? - уточнил он, буравя ее взглядом.
- Нет, поищи-ка получше глубинных мотиваций. А когда не найдешь, умолкни и послушай. Я понимаю, что прошло много времени, и что вряд ли кто-то из нас серьезно намеревался продолжать занятия музыкой, но раз нам выпадает такой шанс, то почему бы им не воспользоваться?
- Что сказали Мия и Ману? - парень задал встречный вопрос.
- Мия побежала опустошать магазины, чтобы выглядеть еще более сногсшибательно, а Ману хитро ухмыльнулся и сказал мне, что чем бы я не тешилась, лишь бы не беременела.
Пабло только вопросительно приподнял брови.
- В переводе на родной язык это означает, что он согласен. Черт возьми, Бустаманте, что я тут перед тобой распинаюсь? Мы просто споем пару новых песен, выпустим диск и порадуем верную публику одним-единственным концертом. И все. Может, конечно, ты захочешь написать книгу воспоминаний: "Erreway. Три года спустя" и дать скандальное интервью. Обещаю, никто не будет тебя ограничивать.
- Да? Тогда заметано. А ты не боишься того, что я могу рассказать? - Наконец-то он стал родным и привычным Паблито Бустаманте.
- У меня нет тайн от общественности.
- Да уж, после твоих припадков нездорового душевного эксгибиционизма в прессе, аккурат два года назад, вряд ли кто-то на этой гребанной планете или на какой-то другой сможет кого-то удивить, - с каким-то неясным укором напомнил он Мари.
- Заткнись, я тогда была пьяна.
- Понимаю, все как всегда. Но зачем было напоминать о моих стихах? Между прочим, когда-то это было глубоко личное. Помнишь, что ты мне на них ответила? - улыбнулся Пабло.
- Конечно…
- А знаешь, ты была права, mon amour. Как всегда…

Она никогда не умела его игнорировать, даже тогда, когда это было необходимо. Словно против воли, ее взгляд каждый раз останавливался на нем, ее слух каждый раз вычленял из общего шума звуки именно его голоса, ее осязание, опять-таки, само по себе, с легкостью могло узнать его прикосновение из тысячи других. Эпидермис, видимо, привык хранить верность.
Пабло старался, - так отчаянно, как только мог, - спрятаться от ее вездесущего взгляда, стать маленьким и незаметным. Но внешне он был спокоен. В самом-то деле, когда это случайная, пьяная, полная всяческих несуразиц ночь могла претендовать на роль чего-то значимого, в чьей бы то ни было жизни? Такое, к сожалению, бывает только в сказках. И он не сказал ничего, он промолчал, только на миг дотронувшись до нее, проходя мимо. Марисса даже не обернулась, она продолжила о чем-то беседовать с Луной. И только когда он вышел из класса, она позволила себе расслабиться и сменить позу.
Он пытался забыть о том, что произошло. У него практически получилось. Да, он почти забыл. Но именно это "почти" оказавшееся всего-навсего парой прикосновений и поцелуев, его и беспокоило. Из всего многообразия их взаимодействий с Мариссой, начиная с начала учебного года, по-настоящему он хранил только несколько эпизодов. И это "почти" легко стало венцом его коллекции.
Она помнила его аромат духов, от которого у нее начиналась нирвана, помнила длинные пальцы и привычно скользящие по телу руки, помнила горячий, настойчивый шепот, помнила теплые, нежные и заботливые объятия. Помнила свой учащенный пульс, в биении которого без труда слышалось его имя. Но Марисса понимала, что для него все это обесценилось мгновенно, как только наступило очередное утро. Она даже не предпринимала попыток с ним поговорить. А он не менял духи чертову прорву времени, и делал вид, что это просто так.

Марисса сидела в такси, закрыв лицо ладонями. Она даже не думала плакать, но водитель посматривал на нее сочувствующе, раздумывая, как бы развеселить очаровательную рыжую барышню. Но ей не нужна была чужая жалость, отнюдь. Мари была рада, что ушла, была рада, что Пабло не побежал за нею, что не стал осыпать ее упреками, что не рухнул на пол и не обнял ее ноги. В конце концов, ей нужно было уйти. У нее не было эксклюзивного и легитимного права на обладание Пабло. Она просто в очередной раз воспользовалась ситуацией, пытаясь украсть у него чуть-чуть счастья и любви. А оказалась, что обокрала она саму себя. И теперь, любуясь воссозданной в памяти картиной, она понимала, что поступила до тошноты правильно. Она вернула ему все, что смогла, с лихвой. И ушла, понимая, что по-другому не может быть. И она ему не нужна. Пабло ведь даже не смотрел на нее, и уж тем более, ему в голову не могло придти проводить ее. Или броситься за нею, как это часто показывают в фильмах.
Это было похоже на красивую музыку. Старую мелодию чуть-чуть расстроенного пианино. Это время в закрытой квартире, которое они провели в постели, иногда слушая музыку, иногда что-то жуя, иногда наслаждаясь белым вином. А порою даже разговаривая. О работе Мариссы, о девушке Пабло, о прошлых и будущих годах. И если прошлое виделось ими весьма радужным (паскудное свойство человеческой памяти), то будущее рисовалось только темными штрихами. Может, это оттого, что будущее у них никогда не было общим?
Марисса возвращалась домой и покупала подарки семье. Себя она, как обычно, обделяла. Собственные нужды так легко вылетают из головы… Мучительно выбирая между двумя розовыми плюшевыми кроликами, очередными претендентами в коллекцию Мии, она пыталась не отвечать на требовательный вопль телефона. Но это было так тяжело, словно она и впрямь уже слышала голос Пабло. Она никогда не умела его игнорировать.

Он снова тянулся к ней, кретин. Лез в самую жаркую печь... зачем? Дань мазохизму (проявление дурной наследственности)? Или он настолько глуп и слеп, думая, что может прожить с нею три счастливых дня, а потом отказаться от нее и зажить, как прежде? Он не мог ни без нее, ни отказаться, ни зажить, как прежде. Пабло не мог ничего и винил в этом ее. Как будто это она обязала его носить ее имя в своем сердце и вздрагивать от звуков ее голоса. Дьявол, да за что, чертов Бог, почему каждое утро начинается со стандартной мантры, почему он желает быть с нею так же сильно, как, проснувшись однажды, услышать по центральному каналу, что ее больше нет? Он не хотел, чтобы она была счастлива без него, он даже представить себе такого не мог. Гораздо легче было бы потерять ее в один прекрасный день, и научится жить заново, зная, что в этом все равно нет смысла. Оказаться за чертой и не бояться уже ничего, теперь это казалось ему таким заманчивым.

Merci pour tout, mais je n`aime pas la vie. Мари-Мари, и ты думаешь, что это нормально - понимать и принимать такие фразы, случайно встретившись с ними на странице журнала? Но в ее случае это было обольстительно правдивой фразой, и она не смогла сдержать грустной улыбки. Она так устала… Очередная их случайная встреча, кажущаяся издевкой. И закончилась она так же издевательски. А как обычно заканчивались все их встречи?
Пабло небрежно, полусонно провел рукой по простыни, и не обнаружил под своей ладонью ее хрупкого тела, когда-то восхитительно пахнущего статью. Это было вполне привычным, именно так все всегда и заканчивалось, кто-то обязательно уходил, а Марисса слишком любила ходить пешком…

Этим концертом она будто расцарапала старый порез. Сначала это задумывалось как очередная игра в спасение от памяти, поиски эликсира от боли. Но потом оказалось, что после того, как она снова увидела Пабло, стало только хуже. Она вспомнила, все вспомнила, втянулась, привыкла видеть его каждый день, каждое утро и каждую ночь. А потом они выпустили очередной диск и снова вернулись каждый в свой угол. Они ничем не были связаны. Кроме, конечно, груды старых, черно-белых фотографий, надежно запрятанных на чердаке памяти. И как теперь спрятаться от того, что преследует ее всю жизнь, словно какому-то мудаку вздумалось выдолбить его имя на линии ее судьбы?!..


 
Форум » Разделы для v.I.p. .::. 50 messages on forum » Fan-fiction .::. Фан-фики » Merci pour tout, mais je n`aime pas la vie (by Snu)
Страница 1 из 11
Поиск:

Copyright MyCorp © 2017
Сайт управляется системой uCoz